Все стареют, но, к сожалению, не умирают. А лучше бы им умереть и не мучать других. Конечно, хорошо так рассуждать, когда тебе тридцать. Ты еще полон сил и чувствуешь в себе какие-то возможности. А если тебе уже семьдесят, жизнь прожита и впереди ничего нет?Заказать журнал

Он стоял прямо на облаке. Одинокий, с гитарой в руке. Его лицо мне показалось поразительно знакомым: волевым, решительным и в то же время каким-то умиротворенным. Это было лицо поэта. Я ожидал, что он что-то скажет мне или, может быть, что-нибудь споет. Но он лишь улыбнулся с грустью, какой-то внеземной и отрешенной. Раньше, в земной жизни, он мог покорять стадионы и маленькие залы, своей песенной поэзией держать в напряжении до того предела, когда начинают рваться нервы. Я стоял внизу и ждал. «Высоцкий, Высоцкий», - наконец узнал я его и потянулся к этому образу не только своим физическим телом, которое во сне было невесомым, но и всей душой и сердцем.Заказать журнал

Жанр: рассказ. Автор: Александр Беляков

 

Заказать журнал

«За окном швыряет ветер листья в лужи…»

[/i]

Молодой человек хотел смять исписанный мелким почерком пожелтевший лист бумаги, но передумал.

[i]Он выдвинул ящик письменного стола и аккуратно положил листок к стопке разнообразных рукописей. В ящике хранились и заготовки рассказов, и обрывки какого-то романа, и сотни две неряшливых, недоделанных и необработанных стихов. Рукописи не горят. Они выбрасываются. Молодой писатель посмотрел в окно. Некогда желтая листва, устилающая мостовые, смешалась с осенней грязью, хлюпающей под ногами. Так же и красота в этом мире смешивается с грязью. А зачем и почему?

Заказать журнал

Заказать журнал

Жанр: рассказ. Автор: Александр Беляков

Писатель чувствовал, что истекают последние минуты его жизни. А рукопись была не написала еще и наполовину. В глазах писателя темнело, текст расплывался перед глазами, и, теряя нить повествования, он часто останавливал свою работу, чтобы передохнуть. Над его головой летали ангелы и бесы, которых писатель пытался отгонять своей иссохшей рукой. Он чувствовал, что не успеет дописать свою рукопись, и от этого ему становилось так горько и больно, что грудь начинала болеть, и, мотор, называемый сердцем, едва качал холодную кровь... Заказать журнал

Заказать журнал

Жанр: рассказ. Автор: Александр Беляков

Он слышал, как комья земли падали на крышку гроба. А его призрак, устроившись у креста соседней могилы, смотрел как люди с заплаканными и хмурыми лицами стояли у ямы, которая быстро заполнялась землей. Призрак писателя с нетерпением ожидал, когда произнесут в его честь речь, восхваляя достоинства и не говоря о недостатках.Заказать журнал